Mi DIos..

Pequeñas partículas de agua adornan dulcemente el área de convergencia en el que se unen los miedos y las alegrías, en un día cualquiera, en un apartamento de cualquier barrio, sobre un sofá cualquiera, en el que duerme una cualquiera impertinente, que se reusa a caer en la tan conocida depresión de la incertidumbre y prefiere dedicar su tiempo ausente de tarea productiva a pintar sus uñas con la delicadeza de un orangután. Meticulosamente observa sus manos llenas de historias: dedos que han tocado sueños, acariciado ángeles, hecho música, rasgado con sadismo la piel del enemigo… dedos que se pasean por los muros de las calles que a veces parecen vacías y silenciosas para que ella las camine con el permiso que se concede ante la ausencia del miedo, y dedos que han escrito cansados e insufribles las interminables historias en las que no pasa nada, pero están cargadas de imágenes fugaces que arman el cuadro general del alma de uno o muchos.
El alma, energía, espíritu… existe mas allá de su carencia de forma y tiene mas poder que la misma masa, ya que esta sin energía es igual a la nada. Perder la fuerza es perder la vida.
Creer es saber que se existe y solo a través de la fé creamos nuestro propio Dios, aquel que vive dentro de cada uno y al que se le habla cuando es necesario ser escuchado por alguien mas que el otro. Cuando es necesario escucharse a si mismo.
Deja a un lado lo que hace para regresar su mirada al cielo, como es habitual la deleita lo inmenso de la profundidad sobre lo que para los iguales es el todo sobre sus cabezas. Recuerda la dulce infancia, la seguridad que impartía el amor de la madre y la sabiduría del padre. El amor que se va convirtiendo lentamente en la religión de cada día, volverse lentamente en la más ferviente de todas las creyentes, el saber que es lo único verdadero.

Confession (Baudelaire)

Une fois, une seule, aimable et douce femme,
A mon bras votre bras poli
S'appuya (sur le fond ténébreux de mon âme
Ce souvenir n'est point pâli);
Il était tard; ainsi qu'une médaille neuve
La pleine lune s'étalait,
Et la solennité de la nuit, comme un fleuve,
Sur Paris dormant ruisselait.

Et le long des maisons, sous les portes cochères,
Des chats passaient furtivement
L'oreille au guet, ou bien, comme des ombres chères,
Nous accompagnaient lentement.

Tout à coup, au milieu de l'intimité libre
Eclose à la pâle clarté
De vous, riche et sonore instrument où ne vibr
eQue la radieuse gaieté,

De vous, claire et joyeuse ainsi qu'une fanfare
Dans le matin étincelant
Une note plaintive, une note bizarre
S'échappa, tout en chancelant

Comme une enfant chétive, horrible, sombre, immonde,
Dont sa famille rougirait,
Et qu'elle aurait longtemps, pour la cacher au monde,
Dans un caveau mise au secret.

Pauvre ange, elle chantait, votre note criarde:
"Que rien ici-bas n'est certain,
Et que toujours, avec quelque soin qu'il se farde,
Se trahit l'égoïsme humain;

Que c'est un dur métier que d'être belle femme,
Et que c'est le travail banal
De la danseuse folle et froide qui se pâme
Dans son sourire machinal;

Que bâtir sur les coeurs est une chose sotte;
Que tout craque, amour et beauté,
Jusqu'à ce que l'Oubli les jette dans sa hotte
Pour les rendre à l'Eternité!"

J'ai souvent évoqué cette lune enchantée,
Ce silence et cette langueur,
Et cette confidence horrible chuchotée
Au confessionnal du coeur.

A Paris y la maldición de ser poeta...